JIVM - JOKERMAN

JOKERMAN

Para Bob Dylan

O tempo está passando e continua o mesmo,

as minhas dores é que são cada vez mais reais.

O tempo está passando e eu continuo a esmo.

Já estou cansado de olhar para a mulher

que não me quer, já estou ficando vesgo

de olhar para o firmamento  e ver a linha

que nada indica – nem início nem fim nem meio.

Já olhei bem no centro de tudo que alcanço,

para os lados e para os cantos e para os recantos,

já até me perdi dentro do olhar buscando encontrar,

mas eu nunca vi o olho de deus na palma da minha mão.

Os profetas estão roucos e seus vaticínios caem dos céus.

Sinto uma saudade enorme dos urubus, tão higiênicos,

tão sinceros, tão amigos dos vaqueiros. Sim, o azul do céu

não existe nem faz diferença para quem pensa no senado,

porque para quem pensa no senado a gaita não toca,

e, se toca, o senador liga suas células e as cédulas brilham

e a gaita deixa de existir. Eu sou um índio perdido.

A velocidade embebedou meu sonho de primaveras primevas.

Repare, se eu estiver uivando, não repare,

mas é só o que posso fazer diante do abandono.

Minhas asas de anjo pesam mais do que as do albatroz,

e, no circo, o picadeiro me assusta. Só me resta ser o palhaço

de um humor negro – tão sem graça quanto a beleza

dos meus ganidos, dos meus vagidos, da minha rouquidão

desesperada que prega as verdades no deserto

das mentes mundanas, humanas, sacanas, perversas.

Eu sou o símbolo de minhas taras agonizantes.

Estou morrendo, mas o meu chapéu de cowboy

está radiante. Pois para um índio da Judeia

brincar de deus e rir da sua própria desgraça

é o que há de mais sublime e glorioso.

Ah a glória – o panteon da fama, dos deuses transitórios.

Ah esse tempo que mostra que o meu futuro é não ter futuro,

que a cinza é apenas cinza e que a fênix não existe

nem na sombra do urubu. Mas tudo continua azul

porque o azul é o nosso teto, porque o azul não existe,

porque no azul a gente pode mergulhar e esquecer o peso,

porque o azul é o azulão que assobia a última canção,

o último gemido agônico que vem na hora derradeira.

O gran finale dessa nossa saga atroz e bestial

 há de sair do bico de um passarinho. Pelo menos isso,

meu Deus! Não da boca escancarada de um trombone 

ou do bocal de palheta de uma clarineta. Não, isso não!

JOSÉ INÁCIO VIEIRA DE MELO